La notte si protende verso un'alba carica di sfumature, quasi un prisma di colori e brividi, nell'incertezza dell'incedere.

Respiri e ti collochi precaria in un lembo del nuovo giorno.

Il fiato come pegno, in attesa di un sorriso che schiuda il cuore alla luce, che investe.

"Tenera è la notte".

Letto e riletto, morde la memoria, mentre l'odore di muro, freddo e pronto al futuro, scriscia contro la pelle. 

Il colore è rosso e adesso è qua, nelle parole che si inseguono oltre queste labbra e un goccio di delirio,  che non guasta mai.

Non puoi ricordarlo quel fuoco tu, anche se te lo descrissi.

Ed è ancora qua.

Le foglie in autunno sono lettere sparse nell'aria  e senza direzione. Dicono e non chiedono, destinate a non ricevere risposta, a prendere vento, terra e cielo e a non tornare mai, quasi a celebrare, come indomite paladine, danzatrici nel tempo, la elogia del distacco.

Uno strappo che accade e  decreta l'attimo irreversibile, difficile da afferrare, ma pregno di consapevolezza.

Per quello, ipnotiche, incantano e lasciano scie indimenticabili ed indimenticate. 

Ognuno ci dona qualcosa.

Anche se non lo sa e magari non vuole.

Diventa inevitabile. 

Oltre il bordo dell'ovvietà, una patina malevola che impedisce di vedere, anche se guardi.

Una storia non è fatta solo di parole ma della loro giusta e completa sequenza. 

Tutto trova il suo senso solo nel posto giusto. 

La sua risata era fatta di acqua di sorgente e mentre la ascoltava e vedeva la sua voce muoversi prima nella sua testa, e poi nell'aria, fino ad accarezzare la strada, risaliva dalla caverna. Ognuno lascia accadere le cose a modo suo e se per qualcuno è indispensabile una certa dose di concretezza per altri basta um addentellato di realtà per guardare e guardare oltre da sé e ritrovarsi. In una ricerca continua che non porta a nulla se non a raggiungersi sempre nuovi, fedeli agli occhi del bimbo che si è stati e che non smette di esistere, in ogni parte di noi che incontriamo e che

perdiamo. 

La ricordo quella volta che forse era questa volta, o un'altra ancora; perché alcune situazioni si assomigliano tutte, e sei solo tu a fare la differenza e a decidere cosa davvero conti. Nei miei ricordi, fatti di brividi veri, quasi fotogrammi di anima e respiri, lo sfondo resta ma è confuso, ma rimane un senso di libertà e bellezza, come quando ti piace un quadro, e inaspettatamente ti piace tanto, oltre ogni logica e ragione, e l'attimo in cui si è posato sulla tela, riempiendoti la mente, quasi di rimbalzo, dura per sempre, e diventa tuo, quasi un corpo nel corpo. Come la mia mano nella tua, mentre c'era tanto sole. Tutto questo esiste e non devi spiegare, ma solo continuare a guardare con i tuoi occhi, che poi sono il cuore e la tua forza, la tua paura e la tua rabbia, o la voglia immutata di non chiedere ordine ma di provare frammenti di armonia.

Mi rifugio nella notte e nella sua illogica ed algida bellezza e sperimento la dolcezza, cruda ed essenziale; quasi come quella delle vene sulle braccia candide, peccaminose nella nudità di piccoli estuari macchiati di azzurro e verde. E mi ritrovo nel nuovo giorno nella mia solitudine; fa compagnia più di una stola, più del cielo che fa da cappello ai nostri giorni.

Un filo di luce, quasi una promessa.

Un bacio e un sigillo.

Disegnami ancora la bocca.

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E strappami un'onda dal mare.

... 

Giocare con l'evidenza e sfidarla, mentre le sensazioni ti mettevano in allerta, era solo l'anticamera della incoscenza, nella più lucida delle follie. Io lo sentivo e dunque lo sapevo, ogni fibra di me lo aveva ferocemente decretato. Ma il brivido dell'errore non mi fermava, perché mi piaceva pensare che quello che sentivo sulla pelle era destino.

La vita è strana. Fa dei giri immensi ma ti riporta al cuore e forse a quell'angolo da riordinare, a quel libro mai letto, che ti aspetta, a quel vestito mai indossato, a quel sorso che ti attende. Molliche di cuore.

Piccola scìa di amore e amore per noi stessi. 

Vietato calpestare i passi di sentieri sconosciuti.

Usare cautela e gentilezza. 

Le parole sono di tutti. Alcune sono irresistibili, altre indispensabili, alcune vere e proprie licenze, nel bisogno di comunicare e di esprimersi, oltre la convenzione e le regole. Strumenti che assurgono a dignità di pensieri e di emozioni, perché quelli invece sono proprio nostri, spaccati del nostro sentire e della nostra anima, frutto della nostta mente; questo accade quando le parole trovano il loro senso e il loro posto e spesso il giusto sentiero. 

Cuore_anima_testa_anima_cuore. 

Senso e sentire hanno la stessa radice. 

E la stessa voce. 

A volte un urlo. 

La parola di oggi è cielo.

Fa venire voglia di respirare e di non smettere di sognare. 

Piccoli pensieri, come nuvole, come schiuma di mare, come mani che si sfiorano oppure occhi che si scrutano. Sono e restano piccoli e segreti, ma fanno compagnia. Un segno, un asterisco, una pausa, un soffio.

Alcuni nodi sono destinati a non sciogliersi mai.

Il dentro fuori. 

Il fuori dentro. 

Ognuno dice ciò che vuole. 

Ognuno tace ciò che vuole. 

Così mi vesto con le mie ossa perché sono precipitata a fondo. 

Ho invertito cuore e pelle. 

E sento tutto e troppo. 

Non mi aspetto che tu comprenda. 

Anzi neanche lo voglio. 

Così lenti questi giorni, di una fragilità che tutto gradatamente muta e colora di nuovo, di tinte piene ed intense, con le loro mille sfumature, che grondano memoria, pregne di terra. Questo è quello che ci svela l'autunno, la bellezza delicata e morbida del cambiamento, con il suo sorprendente incanto.

Mentre la valigia dei ricordi si spalanca e il tutto e il vuoto si mescolano.

Là le assenze la fanno da padrone.

Ogni odore, ogni segno, ogni traccia, si aggancia alla memoria. 

Ed il reale si intreccia all'ignoto. 

Strani strani giorni. Si immergono nel senso, quasi atroce, al risveglio. Le ciglia cariche di malinconia si impregnano della realtà.  Succede in un attimo. E in quell'attimo ti abbraccio, forte, fino a schizzarti i miei battiti sul petto. Poi il silenzio si stempera nell'aria, rigata dalla luce e bucata dal caldo. Quello che è importante, nel tepore di mente e cuore, come un rivolo di rugiada, si mescola al sangue e alle ore.

E scrivo, senza inchiostro e senza voce. 

Senza dimenticare.

Il profumo della luce è inconfondibile.

Il tempo ti insegna ad aver paura solo dell'amore.

Così rinneghi tutte le emozioni. 

Quasi le dimentichi.