I treni riempiono occhi e anime di strisce di vite, impronte veloci e fugaci, occasionalmente vicine. E tracce di paesaggi. 

Come se nel percorso i pensieri diventino linee che si intersecano. 

Causalmente o casualmente? 

Causa, effetto, frammenti sulla mappa del caso, di un destino che si impatta su di noi. Artefice o artificio?

Un piede avanti all'altro. 

A volte oscillo. 

Altre no, fendo l'aria con la mia carne. 

Passo su passo. 

Dentro passo. 

Oltre. 

Percorso. 

Una parola piena di direzioni, e senza nessuna, come frecce sull'indefinito o sul diversamente definibile, su rotaie feroci e fameliche. 

Vene del tempo. 

Con gli occhi pieni e senza paura. 

Non più. 

Forse non la ho mai avuta. 

Non resisto al mare. 

Anche se mi rende nervosa.

I suoi colori dipingono i miei sogni. 

Le sue onde impregnano le mie tempeste. 

Il suo odore le mie ciglia. 

Perché dentro il  cuore è tutta un'altra cosa. 

Trattenni le parole, perché così era più facile superare il vuoto: quasi una distanza fisica da attraversare, lembi di una ferita da congiungere. Così mutuai brividi con certezze, e sogni con tozzi di realtà, tenendo per me, segreta e intima, la parte migliore, in cui poter essere, senza dover provare altro che non fosse amore e bellezza, che a volte pericolosamente si giustappongono.

Quello che manca, quando si ama davvero, è la misura e si ama fino a tracimare e trasbordare ovunque. 

Come se non ci fosse fine. 

Anzi proprio la fine spaventa e devia il percorso, 

mentre vivere secondo il flusso sarebbe stato più semplice. 

Nel momento esatto in cui scivolai su nuove parole, nom ne percepii altro che la  distanza ed il vuoto tra ognuna di esse.

Continuavo a non amare la perfezione. 

Nessuna sconfitta. 

Nessuna vittoria. 

Senza resistenza.

Ritrovarsi nella luce, come se la incontrassi, per la prima volta, fino a scoprirne la irresistibile fragilità. 

E raccoglierne almeno una scheggia.

Mi ritrovai tra le tue mani. 

Non so se ero morta o appena rinata. 

Il tempo scorre e lascia segni sulla pelle e nel cuore. Ogni piccola traccia, anche impercettibile, è una forma di amore e rispetto per sé stessi, soprattutto se è secreta dal senso supremo della libertà, che spesso è solitudine e modella ogni scelta. 

Scegliamo di continuo, anche nella inconsapevolezza più autentica. 

Se si declama bellezza e gentilezza nel bene, bisognerebbe tenerli stretti anche nel male, nel disappunto e in ogni spiegazione.

Mi piace pensarlo e qui lo dico e qui lo nego. 

Anche se vuoi mettere quanto sia liberatorio un bel...

A me resta sempre il mare. 

E a lui irreversibilmente mi arrendo. 

Alcune presenze sono univoca prova di malessere. 

Esiste una distanza reale fatta di silenzi pieni e immobili e di una voglia sconfinata di solitudine. Oggi, ieri e domani, sono attimi in cui capitiamo, mentre ciò che ci appartiene davvero è l'intervallo tra uno e l'altro.

E la voglia di non smettere di accogliere lo stupore e nuovi battiti del cuore.

Come quando accarezzi le foglie senza strapparle. 

Perché il loro dolore è il tuo. 

Le parole possono trasformare la realtà che ti circonda. 

Ti racconto una storia...

Only for dreamers... 

In giorni come questi l'acqua arriva ovunque e porta tutto via con sé. L'odore di pioggia e salsedine, arriva in ogni andito; quasi attraversa le cose. E inevitabilme le addossa e le lega. Ovunque diventa un posto tra tanti e ti accorgi come la scoperta delle cose si incastri nella bellezza della vita, che non smette di sorprenderti.

Attimo dopo attimo. 

E a volte quegli attimi racchiudono segmenti di infinito e schizzi di azzurro. 

La verità si afferra a mani e occhi nudi.

Il resto è un artificio e un inutile orpello. 

Varie ed eventuali, come virgole. Nel flusso. Quasi pensieri solidi nel crucivia della incomprensione. Non descrivere e strappo i brividi dalla pelle. Come in una foresta. 

In fondo al tunnel. 

Delizioso delirio. 

Non pervenuta. 

Odora di nostalgia, e qualche mattina, è irresistibile. Fino alla mente, più di una marea. E poi di un'altra. Fino a bucare l'anima.

Un ricamo che sa di cuore. 

Sei qui e nessuno ti porta via. 

Le tue mani, le mie. 

Uguali. 

Come se l'amore fosse solo dolore, distacco e assenza.

Invece è la tua idea nei miei giorni, leggera come l'aria.

Altro che nostalgia. 

Sei il mio sangue. 

Adesso i posti li guardo e basta e se li ricordo diventano miei per sempre. Non trattengo ma mi limito a tenere ciò che mi resta più dentro di vicino. Il resto lo sfioro e meravigliosamente resta altrove, salvo remore e ripensamenti, e il bisogno di correre a riafferrarlo. Tutto merita salvezza.

E gratitudine.

Apri le mani per fargli accarezzare il vento. 

Quello che è tuo, torna sempre.