Come se l'identità potesse essere racchiusa tutta in una parola.

Oltre i bordi e tra gli spazi l'io non smette di interrogarsi.

Risulta quasi materiale e fisico il riflettersi. 

Prima di astrarsi per contenere e poi espungere. 

Per trattenere solo l'essenziale.

E ritrovarsi nella più vivida inconsapevolezza.

Ogni diversa artata proiezione non è falsa ma non è autentica. 

Un movimento centrifugo ci spinge altrove, quando altrove è la risposta, anche se non avevi chiesto. 

Una foglia nel gelo 

scintilla. 

Morde l'inverno.

Il cuore si stringe, prima di accarezzare ancora.

Come quando fuori piove e senti forte la bellezza dentro.

Come se fosse un sentimento. 

Anzi lo é.

Mordere la vita non è da tutti e alcuni provano a morderla ma sanno solo sputare. 

Sensazioni, trattieni quelle belle.

Selezioni l'essenziale. 

Lo sguardo tra gli alberi, fino a sentirne il respiro. Come se la meta fosse nel viaggio. Dentro il battito del tuo cuore. Attenta a non lasciarlo andare.

La parola di oggi è foglia. 

Come il palmo della mano e le sue linee. 

Si ha bisogno di proclamare la grandezza di ciò che non lo è.

O non abbastanza. 

Ognuno conosce e ha la sua misura. 

Questo sarebbe un giorno giusto per urlare e liberarsi, fino a schiacciarsi contro il cielo. E poi tacere, ricoprendosi  di cuore e respiri e promesse. Sarebbe giusto per ignorare, senza mai dimenticare. Io amo le cose nette e decise; tagli che delineano senza tralasciare mai la verità.

Oggi sarebbe un giorno perfetto. 

Anzi lo é. 

Nessuna ombra sul cuore, come um cielo senza nuvole. 

Giorni che piovono incauti addosso ad altri giorni, fino ad inciampare in un dettaglio. Come un innesto, fragile e per questo potente. Una semina occasionale e modesta ma provvida . Storie circolari, come un abbraccio. Cerchi concentric. Come la meraviglia. Una goccia  ribelle di stupore. Tutto fiorisce. Anzi solo un fiore. Quanta gioia. Petalo per petalo. 

Il mondo tra le nostre dita. 

Sento solo il bisogno nuovo di proteggere.

La furia della passione distrugge e purifica.

A volte salva.

Ma non è cura. 

Ora lo so. 

Forse. 

O forse no. 

Arderó ancora. 

Ne sono certa.

Non ho più voglia di declinarmi nel tormento.

Solo di sentire freddo, gelo, per poi smettere di tremare. 

La felicità è asimmetrica. 

Nella libertà di provare emozioni, o anche solo sensazioni, ci intrecciamo come radici avide  alla terra. A volte sembra quasi che si faccia di tutto per nascondere l'anima, quasi come se fosse obsoleto lasciarla sciorinare, proprio come la tenda delle tende. Fino al grande buio. Un salto, quello più feroce, ma anche più lieve. 

Dopo non si torna più gli stessi.

La profondità non è mancanza di leggerezza ma  è la forza di sfiorarsi infinitamente. 

Toccami, fino a sentire il mio sangue. 

Rannicchiarsi in attesa del nuovo giorno, in un bagno di umiltà in cui  prima o poi la vita ti immerge. Poche repliche e poche certezze. Una a volte è la stupidità secreta dalla sicumera. Si ostenta ciò che si ha e si è.

Ci vorrebbe più semplicità, quando complicare non è che frutto del più torbido dei deliri.

Fino all'essenziale che è il nocciolo, dentro il frutto. 

A volte arriva dopo il nutrimento. 

A volte spacca. 

E non si torna indietro. 

Sarebbe tempo di smettere di insegnare e di imparare. 

Perdo vie

Sole bacia ritorni

Cuore in inverno. 

*

Respira l'oltre appena arriva.

Dopo non ha più senso., laddove è la misura in cui cuore e mente si toccano.

Non rimarrà altro che questo raggio di sole.

Ognuno ostenta ciò di cui è carente ed ha bisogno.

Come in alcuni strappi, carichi come  valigie, pieni di sentimenti, spesso contrastanti, quasi armati l'uno contro l'altro.

Il tormento è la casa della trasformazione. 

Anche di quella inconsapevole. 

Mentre credi di perdere ma hai solo ritrovato. 

Come quando vorresti capire ma poi hai già capito.

Il problema è la memoria. 

Imparare a ricordare quello che piace e a dimenticare ciò che piace meno. 

Anzi che proprio non...

La memoria selettiva non vi salverà. 

Sensazioni, come gocce che lasciano una traccia sulla pelle.

A volte invece della pelle toccano il cuore.

Tutto torna in una scatola, la stessa da anni ormai, che diventa sempre più preziosa e piccola. Strappa sorrisi e qualche lacrima, tra ricordi umidi di malinconia, neanche vorresti provarla per il timore di sporcare quello che provi. Perché dentro è ciò che conta, dentro ci sei tu e tutto quello che mi fa pensare a te. Con tutto l'amore che ho potuto, posso e potrò.

La mancanza è la più terribile delle favole.

Se è un grido del cuore. 

Torni nei sogni e poi fa ancora più male. 

Non sei mai andata via dai miei giorni.

Tutto stretto in una scatola che non basta mai.