La forza del sogno giace alla rinfusa in un angolo segreto, mentre un bisogno estremo di normalità cesella tutto. Mi perdo nella ricerca di calore fino alle vertebre. Lo trattengo con cura. Come ogni pensiero positivo. 

Le parole sparse non hanno portato via il mio cuore.

La incognita che si incastra e ti sorprende spesso è la soluzione. 

Siamo tutti macchiati da fragilità. 

Alcuni le mostrano, altri le coprono, taluni le deformano, e c'è chi si limita ad osservarle.

Il resto è vita.

Sai quanta forza è necessaria in tutto? Anche per rendere tollerabili le piccole cose? Dovrebbe essere naturale, come respirare, potersi esprimere e invece è una corsa ad ostacoli mentre nasce il bisogno di guardarsi le spalle e restare fluidi quasi in una leggerezza che non è lieve ma astensione. Perché manifestare interesse o curiosità per gli scritti altrui è inteso, sempre con artata mala fede, sintomo di complotto o di confessione o di trasmessione immaginaria di segreti preziosi. Siamo liberi di scegliere e di cambiare idea e di provare apprezzamenti. Il resto è noia e artificioso rancore, per cosa non si capisce poi. Perché la vita oltre queste parole, che vita non sono, né possono essere - altrimenti i problemi sono davvero seri e richiedono cure immediate-

é e resta una cosa seria e richiede rispetto. 

Altrimenti si rischia di affondare e affossarsi per un pugno di like.

E colare a picco, con il proprio metro di giudizio, in un indefinito pantano., in questi rettangoli che sono diventate catapulte di verità e di contro verità. 

Siamo noi che possiamo scegliere di leggere prima di infarcirci le bacheche di like e di capire cosa e chi ci piace davvero. 

E se non riceviamo apprezzamenti, basta un click e tornare alla vita vera. 

Perché le parole davvero sentite restano nostre nonostante tutte le reazioni, più o meno urbane, che suscitano. 

E nessuno può togliercele.

E io scelgo e scelgo ancora. 

Anche di scrivere questo post e di non piacere. 

Dimenticavo buon giorno mondo anche questo giorno. 

Kiss. 

"Baciami ancora".

Mentre tornava la riempiva una imbarazzante sensazione di estraneità. La percorreva e le riempiva le vene, come vele. E si inebriava nella indifferenza che le pulsava, sfacciata e compulsiva, nell'anima. Andata e ritorno. 

Nulla era come sembrava. 

Come agli altri faceva comodo pensare. 

Non sentiva niente e non gliene importava proprio niente. 

Ed era rassicurante. 

Se non fosse stato ridicolo. 

I suoi passi inciampavano spesso nella notte. 

Ma quella volta li sentiva affondare nella luce di un nuovo giorno. 

Non senza aver urlato un poderoso saluto. 

Anche se si rese conto di averlo solo pensato. 

"Ma che posto curioso, Lloyd"
"È il mercato delle giustificazioni scontate, sir"
"È cosa sarebbe, Lloyd ?"
"Un luogo dove le persone fingono di aver ragione da vendere, sir"
"È in realtà cosa hanno?"
"Spesso e volentieri solo dei torti marci, sir"
"Ma quindi mentono, Lloyd!"
"Più a loro stessi che agli altri, sir".

. 

Ops... Buon giorno...

Ci sono le foglie che cadono e invadono ogni dove, impregnate del profumo del vento. Come cose ritrovate, te le porti dentro, immerse in una nostalgia, immemore e immobile, quasi  un senso superiore, a tutti gli altri, a quelli sconosciuti. Resta il piacere delle piccole confusioni rimbalzate e mescolate, avvolte dalla luce dell'inverno, che protegge e spinge verso l'ignoto. 

"... Il pettirosso prova le sue ali.
Non conosce la via, ma si mette in viaggio verso una primavera di cui ha udito parlare.. .". 

"... Perché di magia c'è sempre bisogno: ti permette di non credere troppo al mondo là fuori, che ci mette un attimo a sbiadirti l'anima...".

E vorrei immergermi nel bianco, sentirmelo intorno e dentro. Nascondermi ed affondare. Lieve apnea, come quella che precede il delirio. E la corsa verso i sogni. Lo ho sempre odiato il bianco, ma adesso ne ho bisogno. Sapessi quanto bianco ho dovuto spazzare via. Il bianco è la polvere sui ricordi, il velo che ti confonde, ed è la tenda che ti separa dal mondo.  Ed è bianco l'attimo dopo. E vorrei addosso tutto quel bianco, e poi nel respiro, attraverso il fiato, fino alle vene. Un attimo e mai più. Vorrei un bianco assordante, sfacciato ed insolente. Per ricordarmi che il tempo è andato, e per sentire tutta la prepotenza di quello a venire. Bianca è a volte la delusione, e poi trema di bianco, ancora e nuova, la speranza. Come una onda che arriva e ti urta e ti sporca. Non ho più paura di tutto questo bianco.  Perché capita anche che segni la sagoma dei sogni. Dei passi. Del silenzio. Di tutta la distanza di cui abbiamo bisogno.

La solitudine è un cerchio candido ed insolente, a volte.

E questo sangue mi riga la carne, veloce e furente.

E smangia e segna e marchia.

Una goccia di sangue, dopo tutto quel bianco.

Sono viva.

Un punto contro l'indefinito.

Adesso tra le mie labbra potresti udire le oscenità più innocenti.

Bianco è il colore della indecenza.

E quella goccia di rosso infilza la appartenenza.

Più profonda ed intima di un segreto.

E anche non sentimentale.

Soprattutto quando non si ricevono risposte e si continua, continua, continua... 

Ma non vi rompete le scatole a rompere le scatole? 

😁😁😁

"Il giorno della difesa delle donne non era solo ieri ma è ogni giorno".

Mi è venuto spontaneo scriverlo, visto che ieri tutti hanno sentito il bisogno di fare un post. Io lo ho fatto il giorno dopo, per enfatizzarne la importanza e la rilevanza.

La violenza in ogni sua manifestazione è da bandire.  

Stiamo parlando di cose serie. 

Dire che le offese, che comunque vi immaginate, sognate, che vi create ad arte, nei vostri deliri di persecuzioni (e che peraltro da anni state eseguendo su altri utenti), sia peggio della violenza degli uomini sulle donne, è una vera vergogna.

È la evidenza che si è persa la misura tra il virtuale e la realtà. 

Da nausea.

A me non importa (me ne frego alla grande, altro che vittimismo!),  ma è tutto troppo disgustoso e magari ci sono persone con una sensibilità maggiore che ci restano male.

Quello che dite sistematicamente delle altre persone lo fate e dite voi.

Ma ci sono cose che non devono essere mescolate con questo giochino.

Ci vuole solo rispetto per alcuni argomenti, rispetto che non riuscite a provare per niente e nessuno. 

E basta!

Alcuni luoghi non sono solo posti ma sono pezzi di vita, sono la forza del sangue e dell’amore, pervasi da una intimità fragile ma sacra. Io credo che il bene e l’amore siano la fede che impregna la vita e segna, anche inconsapevolmente, le proprie scelte.  Ed impediscono alla vita di essere un palcoscenico. E la debolezza più grande è la incapacità di provare empatia. E usare il metro di giudizio del proprio sentire come parametro delle altrui azioni, decisioni, dell’altrui sentire. Il resto va da sé e fa la differenza: distingue la realtà dalla dimensione irreale in cui si precipita.In quei luoghi invece, quelli del cuore, tutto riprende il senso e la sua forza e la sua misura reale ed effettiva.Non è buonismo ma solo voglia di ignorare, con la più ferma consapevolezza, asciutta e feroce di quanto siano necessari quei luoghi di pausa, in cui si può prendere il tempo per rilassarsi e osservare e custodire, a volte spingendo tutto a fondo, per accogliere quello che arriva, con occhi capaci  di guardare il paesaggio circostante, e intravedere e immaginare e spingerci oltre.Le lettere oltre le immagini.Con il vicino che ci respira accanto, solo per un  po’. Anche solo per pochi passi.

E tutto si moltiplica,

come

nuvole

che si mescolano

su orizzonti ignoti.