Così, proprio così.

Sentire il sole tra le ciglia umide mentre l'aria è incredibilmente fredda.

Spesso il corpo è una porta. 

Ora spalanca e ora chiude. 

Spesso filtra. 

Cercarsi non significa altro che conservare lo stupore di sapersi trovare. 

Come i granelli nella clessidra. 

La  parola di oggi è tempo. 

Conosci un modo per non combatterlo?

Sembra uma guerra ma se rifletti è il vero senso di tutto e tutti.

Proprio tutto. 

Alcune parole sono davvero speciali, quasi preziose. Da usare con parsimonia ed estrema cura, da respirarci vicino piano piano; difatti la cura è la chiave di volta dei contatti e del modo di esprimersi e della forma del nostro agire, anche quando tutto tracima e trasborda e sembra non avere limiti, quasi a volerlo far arrivare ovunque. Proprio quelle parole bisogna preservarle e custodirle, nel profondo o magari appena sopra il cuore, e riempirle di battiti, di respiri e di anima e poi di tante carezze.

La parola di oggi è luce.

Tutto quello che è semplice ha in sé la bellezza e la forza di immense possibilità. Ogni forma di tormento ha in sé la amplificazione di quella stessa inspiegabile semplicità. 

Come se l'anima sentisse ogni piccolo scricchiolio.

E ogni vibrazione. 

Capace di un ventaglio che si piega e poi spinge aria. 

Nel tormento nom vi è irrisolto o irrisolvibile ma tensione al cambiamento. 

Come un albero che perde le foglie e sfida ogni tempesta. 

Anche quelle perfette. 

Anche quelle apparenti. 

Pensi ancora che il delirio non sia irresistibile?

O capace di cruda dolcezza? 

Mi isolo e in un angolo di cielo, che sembra o troppo o poco, mi astengo da ogni domanda e soprattutto da ogni risposta. Esistere nel flusso delle cose ti apre nuove finestre e inaspettatamente il cuore.

Quando poi il distacco non è un rifugio né una sfida ma solo passi e pensieri. 

E la vita come virgola. 

Fiato e luce e ancora un pugno di buio. 

Forse sentire è unica risposta, anche quando nom chiedi. 

Non è dolore ma voglia di non provarlo. 

Spesso le parole non spiegano ma coprono. 

E se spogliassero? 

Forse basterebbe guardarsi.

Te lo spiego a modo mio. 

Cronache del cuore interrotte, come una ferita cucita. 

Segni e sogni. 

E placida astensione.

A modo mio. 

A volte si ha solo bisogno di non pensare. 

Altre no. 

Sai cosa vorrei adesso? uno stupore lieve ma tagliente, come una lama che squarcia le nuvole, e ti fa credere che un rettangolo di cielo sia solo e solo tuo. Ed è come per sempre.

Nel violare le parole altrui si manifesta tutta la inutilità di quel pensiero. 

Stanotte mi ha stupito la luna. Continuava a splendere, nonostante le nuvole e la tempesta. Tutto tremava e lei impavida ed imperterrita sputava luce.  Nessuno squarcio di  buio la piegava.  In fondo, è una grande maestra e consola in modo speciale, raccogliendo gli sguardi di noi poveri umani. Clome alcune parole che sono indelebili, e segnano come un taglio nella carne.

Per sempre, è un artificio, quando tutto sembra troppo e troppo urla. Devi solo spostarlo dal tuo cuore e pensare di ritrovarlo domani. O in un altrove migliore. Sono pensieri di un giorno di pioggia e di sole, in uno confusi, mentre la pella si vela di brividi e senti che un tempo è passato per davvero. E quello a venire non deve essere sprecato. 

Niente che non sia bellezza. 

Luna di lana, mentre il cielo si stinge nell'aurora che incalza; sapessi quanto è morbida ed irresistibile. Di cose e di sensazioni e battiti di cuore. Un caffè con lo sguardo sul giardino ancora verde, a piedi nudi. Ansie messe nella cassa, tra mille chiodi, e addirittura alcuni frammenti nelle tasche del cappotto. Il grigio del cielo inspiegabilmente non trasmette tristezza ma tanta dolcezza e ti lascia piovere addosso ricordi e respiri diversi, come una eco di qualcosa che è stato e che torna sempre. L'odore dell'erba e del caffè si mescolano e senti come se ti limitassi a fare quello, astenendoti dal resto.

La forza la può dare solo l'amore, quello vero, raro e silenzioso.

Prezioso come le cose vere. 

Si chiama autenticità.

Oltre la siepe.

Ora lo so, nulla è per sempre e la gioia è quell'accento che si innesta e si innerpica come um cappello sbagliato sui giorni esatti e pregni di normalità.

Perchè la follia è una cosa davvero seria.

E il suo miao che ogni mattina mi accarezza il cuore e mi sospende dal mondo.

Ed ogni sera anche. 

Lento il fluire fino a farsi più veloce e asfittico. Chiudo gli occhi e respiro, fino ad arrivare al cuore. Dopo e prima si intrecciano. Un nodo in vero poco saldo. Tutto riprende e neanche mi sembra di pensare, solo di fluire, percepire. E poi e poi... 

Sento, come foglia che trema nel vento, con gli stomi colmi di rugiada. Tutto esiste nonostante il nostro modo e bisogno di descriverlo, forse ingannando la vita, tra un brivido e l'altro, fino a dilatare un attimo, riempiendolo di senso, talvolta togliendolo. 

La variabile è l'anima,  come una virgola di sangue, e senza voce, spezza e ti punge con il respiro. 

Forse non dovrei? 

Scrivo in modo sgrammaticato e non è un vezzo ma la voglia di avere una pagina mia, e che resti mia, dove traccio la mappa stinta dei miei giorni.  Senza regole. 

Così, quasi per_lettera, la parte di me quasi più autentica. 

E il viandante che passa, per noia o per diletto, può credere quello che vuole, e pensare  di comprendere, mentre io sono altrove. 

Il mio cuore magicamente è esploso a Nara e a volte là torna. 

Lontano dalla calca, una casa di legno, si piedi di un rusciello. M

Altre volte torna tra le tue braccia mentre mi baci la fronte. 

Restiamo quello che siamo e possiamo essere nonostante le parole degli altri. 

E il loro occhi.