Libero
Farfalla_Silente
i profili:
Più comunicativi Più reattivi
Re e Regine Più popolari Simili

Farfalla_Silente

ALTRO
  • Donna
  • 25
  • London
Gemelli

Mi trovi anche qui

CHAT Ora online BLOG
SITO

Amici 7

Valeria.2001
ilvento.sullapelle
pepe4569
BlueMarin7
AndyMaril
Cacciatricedi_colori
CercoKAJIRA

Ultime visite

Visite al Profilo 1.154
Bacheca1 post
Farfalla_Silente 04 marzo

La Farfalla Silente non posa: abita lo spazio.


Il corpo è linea, scelta, intenzione.
Il nero non la nasconde: la definisce.
C’è disciplina nelle curve, controllo nello sguardo che non chiede nulla.
Il tatuaggio sul collo non è un ornamento: è una firma, posta dove la voce finisce e il silenzio comincia.
Nella vita non cerca consenso.
Impone calma.
È ferma, eppure pronta a mutare.
Come tutte le farfalle vere: la bellezza non fa rumore.
Ma quando passa, l’aria se ne accorge.
La notte si dissolve come nebbia.
Il corpo prende luce nella costruzione silenziosa delle sue forme. 🦋


E poi ci sei tu.


Piccolo uomo che scruta come un investigatore di scarsa visione.
Al primo rifiuto perdi quella gentilezza artificiale che distribuisci con metodo alle tue prede,
seguendo uno schema preciso, come un orologio che scandisce le ore.
Poni domande senza ascoltare risposte.
Emetti giudizi.
Trai conclusioni.
Conclusioni che conducono soltanto a una cosa:
la chiusura definitiva della mia considerazione verso di te.
Perciò ti chiedo una sola cosa.
Non sprecare il tuo tempo.
Scorri oltre.
Allontana la tua scarsa intelligenza e la tua povera cultura dal mio orizzonte,
così che io possa continuare a volare.
Posandomi su fiori di altra specie,
di più alta natura.
Luoghi dove tu, semplicemente,
non potrai mai arrivare. 🦋


E ricorda una cosa, piccolo uomo:
le farfalle non si inseguono.
Si meritano. 🦋

 

Farfalla Silente 🦋 

 

 

 

Ti piace?
26

Mi descrivo

Sono Alice Lid. Milano mi ha dato struttura, Londra mi ha tolto le scuse. Lavoro in banca, parlo poco, penso molto. Odio il pateticismo: niente lamenti, niente pose. Sul collo una farfalla, promessa di muta silenziosa. Amo il nero, le decisioni pulite, il controllo che non chiede applausi. Volare senza rumore è l¿unica eleganza che rispetto. Silenzio se gli argomenti sono patetici, noiosi.

Su di me

Situazione sentimentale

poliamore

Lingue conosciute

Francese, Inglese, Spagnolo

I miei pregi

Lucida, disciplinata, elegante. Ascolta, osserva, decide. Trasforma il silenzio in forza, il controllo in stile.

I miei difetti

Fredda all¿apparenza, impaziente con la mediocrità. Tende a chiudersi, perdona poco, dimentica mai.

Amo & Odio

Tre cose che amo

  1. silenzio pieno, quello che dice più di mille frasi
  2. Le decisioni nette, senza teatro né scuse
  3. La trasformazione, fatta lontano dagli sguardi

Tre cose che odio

  1. Il pateticismo esibito, piagnisteo senza dignità
  2. La mediocrità rumorosa, che chiede attenzione
  3. Le promesse vuote, dette per paura del silenzio

I miei interessi

Passioni

  • Lettura
  • Sport
  • Yoga
  • Musica
  • Moda

Musica

  • Rock
  • Metal
  • Punk
  • Hip hop
  • Raggae

Cucina

  • Veggy
  • Giappo
  • Indiana
  • Stellata
  • Piatti italiani

Libri

  • Horror
  • Psicologia
  • Diari di viaggio
  • Erotici
  • Romanzi rosa

Sport

  • Surf
  • Vela
  • Sub
  • Trekking
  • Nuoto

Film

  • Horror
  • Avventura
  • Catastrofico
  • Thriller
  • Biografico

Capitolo VII – Il vento tra le ali 🦋

Stanotte Londra respira lenta, come se il tempo si fosse fermato tra i palazzi e le luci dei lampioni. Io cammino senza fretta, sneakers bianche che toccano l’asfalto con passi misurati, pantaloni larghi che seguono ogni movimento del corpo, il cappotto leggero che accarezza le spalle.
Il foulard ondeggia appena, complice del mio silenzio. Ogni gesto è un segreto, ogni passo un piccolo rituale che solo io conosco. La città appare viva eppure invisibile, e io mi muovo tra i suoi respiri come se conoscessi ogni suono, ogni respiro.


Mi fermo davanti a un caffè aperto 24 ore, la luce calda che invade la strada bagnata dalla pioggia recente. Entro, ordino un espresso e mi accomodo vicino alla finestra. Osservo chi passa. Volti stanchi, sorrisi rubati, fretta e calma intrecciate in una danza invisibile.
I miei occhi si posano sulla strada lucida, ma la mente vola lontano.

Singapore. Ventidue anni. Il master in economia, le giornate lunghe, i corridoi eleganti della banca. Il primo giorno di tirocinio, con grafici dei mercati asiatici davanti a me, la concentrazione a mille. E una presenza alle mie spalle, silenziosa, perfetta: Jonathan P. 

Giacca e cravatta impeccabili, quarantacinque anni, americano trasferito a Singapore.


«Alice», disse, con voce calma, misurata. «Se vuoi sopravvivere in questo mondo, devi capire la correlazione tra rischio e ricompensa.»
Annuii, senza parole.


«Guarda questi dati», continuò, indicando il mio foglio. «I mercati asiatici si muovono secondo schemi apparentemente casuali. Ma chi sa leggere le interconnessioni… controlla il flusso prima ancora che gli altri lo vedano.»
Mi voltai a studiare i grafici. Lui rimase lì, silenzioso, come se misurasse ogni mia reazione.
«Sai», disse infine, con un mezzo sorriso, «alcune dinamiche sono simili in altri… mondi. Dove il rischio, la disciplina e il controllo non sono più numeri su un foglio. Dove l’osservazione diventa arte, e ogni gesto può avere conseguenze invisibili.»
Il mio cuore accelerò. La sua voce era calma, ma carica di promesse non dette.
«Non capisco…» balbettai.
«Non ancora», rispose Jonathan, piegando leggermente la testa. «Ti guiderò, passo dopo passo. Ma il primo insegnamento è sempre lo stesso: guarda, ascolta, impara a muoverti senza fare rumore. Solo chi sa scegliere dove posarsi può davvero dominare ciò che gli altri non vedono.»
Nei giorni successivi, quella frase si materializzò. I tessuti lucidi, il lattice, la disciplina e il controllo. Io osservavo, apprendevo, mi trasformavo. E quando arrivò il momento di scegliere un simbolo per distinguermi, scelsi la farfalla: silente, leggera, osservatrice… proprio come Jonathan mi aveva insegnato a diventare.


Un piccolo rumore mi riporta al presente. Il cameriere, sorridendo, poggia la tazzina davanti a me.


«Scusi, signorina, il suo caffè.»


Annuisco, distolgo lo sguardo dalla finestra. Il ricordo svanisce, ma il battito del cuore resta un’eco di quella prima volta in cui divenni la Farfalla Silente.
Finisco l’espresso, lascio qualche moneta sul tavolo, e mi alzo. La città fuori continua a respirare. Il vento porta profumi di pioggia, caffè, carta e asfalto. Io cammino, leggera, senza fare rumore, tra le ombre e le luci che la notte regala.


Arrivo al parco. Gli alberi sono ombre alte e silenziose. Siedo su una panchina, apro la giacca, lascio cadere il foulard sulle ginocchia. Respiro profondamente. In quel momento tutto si ferma. Il tempo, la città, le luci: tutto diventa mio per un istante.
E lì, nel silenzio che solo la notte sa custodire, sento le mie ali aprirsi. Non tutte insieme, mai. Solo un piccolo battito alla volta, leggero, impercettibile. Ma sufficiente per sentire che la Farfalla Silente non è solo un nome… è uno spirito.
E stanotte Londra lo sa. 🦋

 

 

 

 

 

 

 

Capitolo VI – La Farfalla Silente Qualcuno mi osserva, e mi scrive…

Londra non dorme mai davvero.
Respira.
Di notte lo fa più piano, come una città che conosce troppi segreti per permettersi il silenzio.
Le luci restano accese dietro i vetri degli uffici.
I taxi scivolano sull’asfalto bagnato.
Il vento attraversa le strade come un messaggero antico.
E da qualche parte, tra queste geometrie di vetro e cemento, vivo io, Alice.
Non appartengo al rumore.
Non amo il centro della stanza. Non ho bisogno di entrarci per essere vista.
Alcune presenze non cercano attenzione. La modificano.
Chi mi osserva per la prima volta commette sempre lo stesso errore: pensa che sia quieta.
È solo disciplina.
Perché ci sono creature che si muovono senza fretta, non per lentezza… ma per controllo.
Ho imparato presto una cosa: il mondo non si conquista alzando la voce.
Si conquista scegliendo dove posarsi.
Qualcuno, una volta, mi ha chiamata così: La Farfalla Silente.
E le farfalle vere non fanno rumore quando volano.
Ma quando passano… l’aria cambia. 🦋
Eppure non vivo soltanto nel mistero.
Quando esco dalla banca, lascio alle spalle le luci bianche e le sale ordinate, gli schermi che si spengono, i mercati orientali chiudono, come si chiude alle mie spalle la porta a vetro della banca, e qui inizia la mia vita fuori da ogni impegno.
Tolgo tacchi e gonna elegante, la camicia bianca e la giacca perfetta.
Tolgo le calze.
Il foulard resta, fedele.
Mi immergo in un’altra versione di me stessa: pantaloni larghi che seguono il movimento del corpo, sneakers bianche consumate dalla città, un cappottino semplice, camicia morbida o una maglietta chiara.
Il passo è più leggero. L’aria sembra respirare insieme a me.
Percorro Carnaby Street, passo davanti ai caffè che aprono lentamente, dove il tempo sembra rallentare.
Mi siedo nei parchi quando il cielo è basso e grigio: Hyde Park, Regent’s Park, o nei giardini più nascosti di Bloomsbury.
Osservo le persone passare.
A volte entro nei musei: Tate Modern, National Gallery, Serpentine Galleries.
L’arte moderna mi affascina, le geometrie incompiute, i colori che sembrano errori ma diventano linguaggio.
E poi c’è Shakespeare: le sue parole le sento più che conoscerle a memoria.
In quei momenti, sono semplicemente Alice: ridere con le amiche nei caffè tranquilli, osservare il mondo, respirare.
Non ho bisogno di definire l’amore con etichette.
Non ci sono confini rigidi. Le anime si incontrano… oppure no. Il resto è solo rumore.
La mia famiglia è il porto sicuro:
un padre avvocato, mente lucida e voce calma;
una madre chirurgo, precisa come un bisturi ma dolce;
un fratello che ha scelto la legge come mestiere e struttura del mondo;
una sorella maggiore, docente alla Bocconi, mente brillante e spirito rigoroso.
Io sono la più piccola.
La più imprevedibile.
A venticinque anni il mio percorso non è ancora completamente visibile, come una strada nella nebbia del mattino.
Ma chi osserva con attenzione potrebbe intuire una verità semplice: vivo tre versioni di me stessa.
C’è Alice leggera, che ride con le amiche nei parchi.
C’è Alice precisa, immersa nel lavoro, concentrata come una lama.
E poi c’è una terza forma, più silenziosa, più segreta, appartenente alla notte e alle metamorfosi, ai tessuti che brillano come pelle nuova.
Ma quella… è una storia che Londra non ha ancora imparato a raccontare.
E le farfalle vere non mostrano mai tutte le loro ali nello stesso momento. 🦋
La sera scende su Londra con una calma che somiglia alla pioggia.
Attraverso la strada con passo leggero, luci dei negozi che si riflettono nelle pozzanghere, spezzandosi come piccoli frammenti di vetro.
Il foulard ondeggia appena nel vento.
Mi fermo davanti alla vetrina di una libreria: una vecchia edizione di Shakespeare riposa sotto una luce calda.
Sorrido appena.
Poi riprendo a camminare.
Chi mi osservasse da lontano vedrebbe soltanto una ragazza di venticinque anni che torna a casa dopo una giornata normale.
Pantaloni larghi.
Sneakers bianche.
Cappotto semplice.
Nulla di straordinario.
Eppure Londra conosce bene le sue creature notturne.
Salgo i gradini del palazzo, apro la porta e sparisco dentro la penombra dell’ingresso.
Il rumore della strada resta fuori. Silenzio.
Solo quando la porta dell’appartamento si chiude alle mie spalle, lascio cadere lentamente il foulard sulla poltrona.
Il gesto è lento, quasi rituale, come se insieme al tessuto posassi una versione di me.
Perché ogni farfalla ha più ali.
E non tutte volano alla luce del giorno.
Guardo la finestra: la città brilla nel buio.
Un pensiero attraversa lo sguardo.
Stanotte… Londra potrebbe accorgersi di me. 🦋

Farfalla Silente 🦋 

 

 

 

 

 

 

Capitolo V– La mela

La sera scende lenta su Londra.
Dalla finestra la città sembra una mappa di luci liquide, come se qualcuno avesse rovesciato stelle sull’asfalto. Il traffico scorre lento e lontano, un respiro continuo che non si ferma mai.
Appoggio la borsa sul tavolo.
Il foulard cade piano sulla sedia.
Per qualche secondo resto immobile. La mia vita di giorno è precisa, quasi geometrica: giacche perfette, tacchi misurati, corridoi di vetro, parole controllate. In banca ogni gesto ha un peso, ogni sguardo una misura.
Ma non tutta la mia vita vive alla luce.
Sul tavolo c’è una mela verde.
La prendo tra le dita. La superficie è fredda, liscia, quasi lucida sotto la lampada.
Sorrido appena.
Certe storie antiche hanno capito tutto molto prima di noi.
La tentazione non arriva gridando.
Arriva così: silenziosa, perfetta, inevitabile.
Davanti allo specchio sciolgo lentamente i capelli ramati. Cadono sulle spalle come un piccolo incendio domestico. Il mio riflesso mi guarda con un’espressione che pochi conoscono.
Non è la donna della banca.
Non è la ragazza che ride con gli amici dopo le cinque.
È un’altra parte di me. Più lenta. Più pericolosa.
Qui la casta scultura vola via.
Dal cassetto tiro fuori il tessuto nero lucido, lì, in un luogo nascosto come una cassaforte che detiene preziosi gioielli.
Il lattice scivola tra le dita come acqua scura. Quando lo indosso, il mondo cambia consistenza, come se la pelle imparasse un linguaggio nuovo.
Non è esibizione.
È metamorfosi.
La mela torna alla mia mano. La porto alle labbra e ne sfioro la superficie con i denti, lasciando un segno chiaro nella buccia verde.
Un gesto semplice.
Eppure carico di una memoria antica.
Ed è proprio in quell’istante che il mio pensiero scivola verso di te.
Non so perché.
Forse per quel tuo modo romano di stare al mondo: a volte saldo, quasi potente, come un uomo che ha già attraversato molte stagioni della vita.
Altre volte, invece, sorprendentemente disarmato… come se dentro di te ci fosse ancora un ragazzo che arriva sempre un momento dopo a capire ciò che prova davvero.
Quanti anni ci separano? Pochi, quando si incrociano le menti, le emozioni, e portano certe espressioni che sembrano ancora cercare le parole giuste.
Mi fai sorridere.
Perché la forza vera non è sempre nella sicurezza.
A volte vive proprio in quelle pause in cui sembri quasi… bambino.
E io lo vedo.
Anche quando fai finta di non accorgertene.
Forse è per questo che, tra le molte voci che mi cercano, la tua rimane qualche secondo di più nei miei pensieri.
Non per ciò che dici.
Ma per ciò che ancora non sai dire.
Stringo la mela tra le dita e osservo il segno lasciato dai miei denti.
Chissà se un giorno capirai davvero che alcune tentazioni non nascono per far cadere qualcuno…
ma per vedere chi ha il coraggio di avvicinarsi abbastanza da sentirne il profumo.
In quel momento capisco una cosa: la tentazione non è cadere.
È scoprire che dentro di noi esiste un luogo dove le regole del giorno non arrivano.
Resto lì, in piedi, nella luce morbida della stanza.
Fuori Londra continua a vivere la sua vita ordinata, ma io aspetto il taxi, che mi lascerà lì dove la regola fondamentale è lasciarsi andare.
Chiusa nel bozzolo del latex, posso osare dove l’immaginazione non ha il coraggio di osare.
Torno dentro queste pareti.
Invece, la farfalla silente apre lentamente le ali.
E nessuno, domani mattina, lo immaginerà quando mi vedrà entrare in banca con la giacca elegante, il passo sicuro…
e il foulard di seta annodato con cura sul collo. 🦋

Farfalla Silente 🦋

 

 

 

 

 

Capitolo IV– La luce del giorno

La mattina a Londra ha un odore diverso dalla notte.
È più veloce. Più concreta.
Quando esco dall’edificio della banca l’aria è fresca e le strade sono già piene di passi decisi, cappotti eleganti, caffè bevuti al volo. La città di giorno è un’altra cosa: meno misteriosa, più affamata.
Io non lavoro sempre di notte. Dipende dalle settimane, dai mercati, dalle riunioni. A volte seguo l’Asia fino all’alba, altre volte la mia giornata finisce quando quella degli altri sta appena iniziando.
Oggi è uno di quei giorni.
Chiudo il laptop, saluto con un cenno i colleghi e annodo il foulard con un gesto naturale. Nessuno ci fa caso. Per loro è solo un dettaglio di stile.
Per me è un confine.
Fuori, la luce del giorno rende Londra quasi innocente.
Cammino veloce tra le strade della City, passando davanti alle vetrine lucide e ai bar già pieni di conversazioni e tazze fumanti. La gente corre, parla, ride. La città non smette mai davvero di muoversi.
Prima tappa: palestra.
Mi piace allenarmi quando la mente è ancora piena di numeri. Il corpo rimette ordine dove i grafici hanno lasciato tensione. Scarpe da ginnastica, capelli raccolti, musica nelle orecchie.
In quei momenti non sono analista, né farfalla.
Sono solo io.
Un’ora dopo esco con quella sensazione di energia pulita che solo il movimento sa dare. Il cielo londinese è grigio come sempre, ma ormai ho capito una cosa: qui la luce non è nel cielo, è nelle persone.
Passo al supermercato vicino casa.
Niente di complicato. Frutta, yogurt, qualcosa di veloce per la sera. Mi piace l’idea di un frigorifero pieno. È un piccolo segnale di stabilità in una vita che spesso corre troppo.
A casa mi cambio.
Jeans chiari, maglia morbida, una giacca leggera. Casual. Senza sforzo. I tacchi restano nell’armadio per qualche ora.
Il foulard invece resta dove deve stare.
Sempre.
Verso le cinque del pomeriggio Londra cambia ritmo. Gli uffici iniziano a svuotarsi, i pub si riempiono lentamente, e la città diventa più rumorosa, più viva.
È l’ora degli amici.
Non siamo molti, ma siamo veri. Qualche collega, una ragazza conosciuta all’università, un paio di persone che Londra ha fatto entrare nella mia vita quasi per caso.
Ci incontriamo spesso dopo le cinque.
Un drink veloce, qualche risata, storie di lavoro e di viaggi. Nessuno fa troppe domande, ed è una cosa che apprezzo.
Io ascolto più di quanto parlo.
Osservare è sempre stato il mio talento migliore.
A volte mi chiedono come faccio a muovermi in questa città come se fossi qui da sempre.
Sorrido.
La verità è semplice.
Londra è come il mare: se impari il ritmo delle onde, smette di spaventarti.
Quando torno verso casa il sole sta già scivolando dietro i palazzi. La luce si spegne piano, e la città comincia a cambiare pelle.
E io con lei.
Perché la notte, qui, non è mai solo buio.
È il momento in cui alcune storie iniziano davvero. 🦋

Farfalla Silente 🦋

 

 

 

 

 

Capitolo III – La città che non dorme

Londra non dorme mai davvero.
Io l’ho capito la prima notte.
Dal vetro del mio appartamento le luci della città sembrano un mare di stelle cadute sulla terra. Taxi neri che scivolano sull’asfalto bagnato, finestre illuminate come piccole storie sospese, e in lontananza il profilo severo dei grattacieli della City.
Questa città respira.
E io sto imparando a respirare con lei.
La notte è diventata il mio orario naturale.
Quando molti dormono, io lavoro. I mercati asiatici si svegliano mentre Londra rallenta. Tokyo, Hong Kong, Shanghai iniziano a muoversi e io resto davanti agli schermi a seguire grafici e numeri che cambiano come onde.
Per molti sono solo cifre.
Per me sono segnali.
Il mio appartamento è essenziale: pochi oggetti, linee pulite, silenzio. Mi piace così. L’ordine fuori aiuta a mantenere ordine dentro.
In banca non ho un solo modo di vestire.
Alcuni giorni scelgo qualcosa di semplice: jeans scuri, una giacca ben tagliata, passo veloce tra i corridoi. Casual, ma mai distratta.
Altri giorni invece entro con tacchi leggeri, una gonna elegante, una maglia morbida oppure una camicia sotto la giacca. Non è vanità. È disciplina. Anche l’immagine è una forma di linguaggio.
C’è però un dettaglio che non cambia mai.
Il foulard.
Sempre.
Di seta, leggero, annodato con naturalezza intorno al collo. Per molti è solo un tocco di eleganza.
Per me è molto di più.
Sotto quel tessuto, nascosta agli sguardi, c’è la piccola farfalla tatuata sul mio collo.
Un segreto leggero.
Il telefono vibra sul tavolo.
Un messaggio.
Lo leggo una volta. Poi un’altra.
La solitudine può essere una fedele amica come una perfida nemica… dipende sempre quanto uno fa pace con le cose.
Resto immobile per qualche secondo.
La solitudine.
Io la conosco bene.
Non mi spaventa. A volte è una stanza vuota dove i pensieri fanno eco. Altre volte è un rifugio dove posso finalmente ascoltarmi.
Appoggio il telefono sul tavolo.
Di giorno in banca mi conoscono come una giovane analista precisa, educata, quasi invisibile.
Ma Londra ha un altro volto.
E anch’io.
Quando esco nella notte, tra le luci basse di Soho e i locali nascosti dietro porte anonime, qualcuno ha iniziato a chiamarmi in un altro modo.
La Farfalla Silente.🦋
Non perché sia fragile.
Ma perché arrivo senza fare rumore…
e me ne vado nello stesso modo.
Prendo il telefono.
Le dita restano sospese sopra lo schermo per qualche secondo.
Poi scrivo una sola frase.
Breve.
Pulita.
Un sorriso quasi impercettibile attraversa il mio volto.
Fuori Londra continua a respirare.
E da qualche parte nella città, qualcuno sta aspettando proprio quella risposta.

Farfalla Silente 🦋

 

 

 

 

 

Mimosa

Non siamo nate per chiedere spazio.
Siamo nate per crearlo.
Siamo vento che cambia direzione,
mani che costruiscono,
sguardi che non abbassano più gli occhi.
Ci hanno chiamate fragili,
ma la fragilità sa diventare forza
quando il cuore decide di restare in piedi.
Oggi non è solo una festa.
È un promemoria.
Che ogni donna è un cammino,
una voce,
una libertà che impara ogni giorno a volare. 

Farfalla Silente 🦋

 

 

 

 

 

 

Capitolo II

La Farfalla Silente 🦋 
Mi sveglio prima della sveglia. A Canary Wharf il mattino arriva in silenzio: il cielo di Londra è grigio chiaro e il River Thames riflette la luce come una lastra d’acciaio. Resto immobile per qualche secondo mentre la città sotto di me comincia lentamente a muoversi.
La doccia è breve. L’acqua calda scorre sulla pelle e rimette in ordine i pensieri. Davanti allo specchio asciugo i capelli: sono ramati, un colore caldo che cattura la luce anche nelle mattine più fredde di Londra. Quando li lascio cadere sulle spalle sembrano quasi accendersi.
Indosso un tailleur scuro, linee pulite, taglio preciso. Sotto la giacca una camicia di seta color avorio. E poi il dettaglio che solo io conosco: un body nero aderente, nascosto sotto la seta. Nessuno lo vede, ma io sento la sua presenza sulla pelle.
Passo una mano tra i capelli ramati, lasciandoli morbidi sulle spalle, e metto appena un filo di profumo. Quando esco, la piazza di Canary Wharf è già piena di passi veloci, valigette e telefoni che vibrano tra le mani. Cammino tra i grattacieli; l’aria del mattino sa di metallo, vento e caffè appena macinato. Ogni tanto qualcuno si volta: il riflesso dei miei capelli rompe la monotonia dei completi scuri.
Davanti a me si alza la torre della banca, sede di HSBC. Le porte di vetro si aprono e dentro tutto è ordine: numeri, strategie, silenzi controllati. Entro senza fare rumore. I miei capelli ramati catturano per un istante la luce dell’atrio, poi tornano nell’ombra. Tacchi silenziosi, di chi sa come indossarli.

Sul lato del collo, tra una ciocca e l’altra, si intravede appena la piccola farfalla. È il mio segreto. Mi chiamano così:

la Farfalla Silente 🦋 

 

 

 

 

 

Storia di un bozzolo che diventa farfalla 🦋

Alice V._ arrivò a Londra in una mattina grigia, quando il cielo sembrava una lastra d’argento sospesa sopra il Tamigi. Aveva ventitré anni, una laurea in economia presa a Milano, e quella calma silenziosa che spesso si scambia per distanza.
Chi la incontrava per la prima volta vedeva una giovane donna precisa, disciplinata, quasi matematica. Lavorava nella City, tra torri di vetro e riunioni dove le parole pesavano quanto il denaro. Ma dietro quell’apparenza esisteva una storia più lunga, fatta di simboli e di trasformazioni lente, come quelle che avvengono nella natura.
Molti anni prima, nell’Ottocento europeo, studiosi come Alfred Binet avevano cercato di dare un nome a certe attrazioni simboliche. Più tardi Sigmund Freud avrebbe discusso lo stesso fenomeno nei suoi scritti. Parlavano di oggetti, materiali, dettagli capaci di evocare potere, mistero, identità.
Ma le teorie scientifiche raccontavano solo una parte della storia.
La verità era che, già nella Londra vittoriana, esistevano ambienti privati dove aristocratici, artisti e spiriti inquieti sperimentavano nuove forme di estetica e libertà. Più la società imponeva rigore e silenzio, più nascevano luoghi nascosti dove il linguaggio del corpo, degli abiti e delle luci diventava una forma d’arte.
Nel Novecento quella corrente sotterranea iniziò lentamente a emergere. Fotografi come Irving Klaw diffusero immagini che trasformavano materiali come pelle e latex in simboli visivi. Non si trattava soltanto di provocazione: era una ricerca estetica, quasi teatrale, fatta di ombre, contrasti e controllo.
Con il passare dei decenni città come Berlino, Parigi e soprattutto Londra divennero il cuore di questa cultura sotterranea. Negli anni Novanta nacque anche il celebre Torture Garden, un luogo dove moda, scenografia e performance si incontravano come in un teatro contemporaneo.
Persino la moda ufficiale iniziò a guardare in quella direzione. Stilisti visionari come Alexander McQueen e Vivienne Westwood trasformarono elementi di quell’estetica in linguaggio creativo, portando sulle passerelle materiali, silhouette e simboli che un tempo appartenevano solo ai mondi nascosti.
Alice conosceva tutto questo non come curiosità, ma come parte di un paesaggio culturale che respirava vivendo a Londra.
Di giorno camminava tra i grattacieli della finanza, dove ogni gesto era misurato e ogni parola calcolata. Di notte, a volte, osservava un’altra Londra: più silenziosa, fatta di luci basse, tessuti lucidi, sguardi che non avevano bisogno di spiegazioni.
Sul lato del collo portava una piccola farfalla tatuata.
Non era un ornamento.
Era un promemoria.
La farfalla non nasce volando.
Prima attraversa il buio del bozzolo, dove tutto cambia in silenzio.
Forse per questo, tra gli amici più intimi, Alice aveva guadagnato un soprannome che la seguiva come un’ombra elegante.
La Farfalla Silente. 🦋

 

 

, , , , , , , , , , , , ,