Sono così certe albe: ardenti come alcuni desideri,

 fredde come la neve divenuta ghiaccio sulle panchine,

 pigre come il risveglio dei giorni di festa,

 straordinarie come tutto ciò che viene lungamente atteso.

Ci insegnano a contare i secondi, i minuti, le ore, i giorni, gli anni…

 Ma nessuno ci spiega il valore di un attimo.

Perché c'era qualcosa, tra quei due,

qualcosa che in verità doveva essere un segreto, o qualcosa di simile.

Così era difficile capire ciò che si dicevano e come vivevano, e com'erano.

Ci si sarebbe potuti sfarinare il cervello a cercar di dare un senso a certi loro gesti.

E ci si poteva chiedere perché per anni e anni. L'unica cosa che spesso risultava evidente, anzi quasi sempre, e forse sempre, l'unica cosa era che in quel che facevano e in quello che erano c'era qualcosa -

per così dire - di bello.

"Possano gli Dei preservare i nostri sogni, anche quando sono impossibili."

Contiamo i giorni

quando aspettiamo un evento

Contiamo gli anni quando siamo stanchi,

Tutta la vita è un conteggio continuo e alla fine i conti

li facciamo solo a noi stessi, perché gli altri non contano.

Conta solo chi ci resta accanto.

È triste quando le persone che ci hanno regalato i ricordi migliori..diventano loro stesse un ricordo...

A volte abbiamo bisogno dei giorni difficili per sapere chi è famiglia, chi è amico e chi è passeggero.